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Fioritura.

Si impastano le mani, come pani lievi, come tortore sul selciato, terribile errore pensare che non possano dire le stesse cose di una bocca corrucciata, sanno ordire trame, aspettare anni, sanno danzare nell’aria come boccioli di rosa fioriti a marzo, errore su errore non pensare alle cose impossibili, ai cigni neri, all’improbabilità. Ho smesso di […]

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Il bicchiere

Mi ritrovo a pensare ai vecchi giorni Come un ammasso di inutili scartoffie, messe lì, soltanto a prendere posto e polvere, il male dei momenti che passano. O non passano mai. Mi trovo a pensare a vecchi modi di dire, per dire cosa? Cose inutili, sciocchezze, cose che non ricordo e che ricorsivamente rincorrono il […]